Os olhos são mais sinceros.
As mãos são mais livres.
O aroma é mais forte.
A música é mais suave.
O gosto é mais doce.
É a primavera, só pode ser a primavera.
quarta-feira, 1 de julho de 2009
Virtude?
A voz já não chama. o fogo simplesmente silencia. ... Não sei o que fazer. Aprendi a escrever sobre um assunto e agora, perdi meu lápis. Os poetas não tem paciência e eu vejo os ponteiros parados. Sabe o que é pior? Eu quero ser poeta.
Um comentário:
A brasa quente
Abraça
O ar da noite.
É chama que dorme
Não é fogo morto.
Espera um só sopro
Para crepitar.
"Sonho com o dia
Em que recitarei versos espontâneos com o Olhar"
Mas como há brilhar
O sol desses versos
Se a garoa nos olhos não quer mais secar?
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